La hermosa flor de sangre del muerto en mitad de la calle

A Rubén Blades, aunque nunca lo lea.

Llegó al final de la calle y se sentó en las raíces de dinosaurio en reposo del árbol de roble centenario. La sombra prodigiosa le vino bien a su piel cocinada por el sol impenitente de diciembre. Se sacó el morral raído y desteñido de la espalda y lo puso a su lado. Observó sigilosamente su alrededor. Entonces, sacó del morral de su hermana de tres años, las medias sucias y los zapatos de lona y se los calzó. Había llegado en chancletas de plástico, que guardó, al quitarselas, en el morral.